昨夜梦影
[搞诗人]格兰古瓦童话
(理查德查尔斯特，为什么我下不去重手啊！您还记得您的young ladies们吗？啍！算了，祝他三次元生活愉快。)
艺术家坐在巴黎圣母院前广场上，大教堂墙上灯光圣洁而迷幻，他身后的巴黎，灯火阑珊。他不知道为什么这次巡演回来，自己会迫不及待想见她，"我们的女士"，见这座大教堂。他本应该去四处游荡的，去法国的另一个角落，或是回趟故乡，打场冰球，忘记舞台上耀眼的光和台下人失真的疯狂。然而他选择来这里，来圣母院前呆呆地凝望历史无声的遗留。
教堂没关门，于是在深夜，艺术家一人踱进去，找了个角落，睡过去。
他梦见很大一片绿荫场，一个穿红裙的漂亮女孩，还有一个高大的孩子。他看见那个孩子拉住女孩的手，用轻佻的神情对她。他觉得自己在哭。他觉得自己有心事，衣服里揣着很厚一叠信，却永远不敢拿出来。
那便是十二岁的艺术家。
突然一双手将他拦腰抱起来，让他面对慰蓝的天空。
"哦我的小羊，我可找到你了！我们回家了。"那是个男人的声音，温柔的声音。男孩子扬起小脸，对上一双绿色的清澈眼睛。他并不认识他，但他叫他喜欢。等等，他叫我"小羊？！"男孩子疑惑地问出声:
"咩~"。
男人是位诗人，男孩子后来常常梦见他。他陪伴过他的童年，他陪伴过他那些羞于表达的沉默年月。男孩子并不特别，他爱好运动、喜欢歌唱、常一个人偷偷给喜欢的女孩写从不会寄出的情书。尽管在那些梦里男孩子永远是只羊，但诗人对一只羊是说人话的。
从诗人那里，他听说了古老的圣迹剧、修善前的古朴的巴黎、教堂石刻代表的炼金术密码、阿拉伯智者坟墓中的奥意书、结束中世纪的文艺复兴，以及比法语复杂上数倍的拉丁文语法。他看着诗人，诗人就拧开龙头，把整个梦滔滔不绝过去。
有时男孩子想，这个诗人一定很少遇见愿意听他说话的人。
他这只羊会拼字。男孩子就想，哪天我拼些词，让诗人知道，我是有智慧的，那样他就不会这么孤独。
有一次诗人向他讲述世上最美的女子，说"你那位女主人"的舞步和歌喉，"那时整个巴黎都爱上了他。"
"咩~"男孩子让诗人拿出刻字母的石子，他笨拙地拼出一个词:Belle。
"对！这就是她！这就是属于她的词汇！"
他看见诗人惊喜的神情，看见诗人用双手抚遍他全身，他只觉世上没有更幸福之事了。诗人一个最轻的微笑，让男孩子笑一整天，晚上入梦，又收获一个新的奖赏。
男孩子白天写下许多诗，晚上带到梦里拼给诗人看。诗人一天比一天惊喜增加，最后他主动亲吻小羊的头。
就是这样坚持，男孩子文学的芽很快长开了一树花。就是这几年梦，让男孩子考进了大学文学系。
就在年轻人收到offer那个晚上，诗人不辞而别。年轻人不做梦了，诗人的脸从此只存在于记忆。
年轻人一夜一夜盼着诗人回来，多愁善感的他在很深的夜晚向上仓祈祷，多赐我一夜梦吧，至少让我告别。
后来他做了梦，现实而冰冷。没有诗人的声音，没有诗人温柔的小小报偿。他明白，无论如何，诗人不会回来，而说到底，诗人也只是梦的一块。
他并不能完全放下诗人。于是他没日没夜地写诗，写完了，反复朗读，不住对自己说"哦我的小羊，您真聪明！"在深夜里他用双手抚摸自己的身体，在被子下，直摸到掌心被汗湿润。
诗人没有回来。
好吧，没有诗人，他也能过得很好。
他写诗人入文字，他画诗人入画作，他把诗人编进自己写的歌，串进随便什么傻笑话。有一回他的室友听见他由于性欲而喘息，暧昧的声音学着另一个人，说着什么"哦，我的小羊！"
第二天室友搬走了。
年轻人喜欢读书，不过在大学图书馆他才第一次阅读雨果的《巴黎圣母院》，他一眼便认出了格兰古瓦。是的，当作者让这位可怜的剧作家从两位女士身后说话，他就认出了他。
"我曾写过一部成功的宗教剧！"诗人当年不是这么夸口的吗？他将诗人的声音嵌入文字，立时，整本书都有声有色起来。但另一方面，越往后读他越看不起格兰古瓦。多么无情、愚蠢而怯懦！他想到诗人曾对自己说的话，不过是没有重点的卖弄。他实在不喜欢他，他不明白自己当年为什么稀罕他。
读完整本书那天，年轻人为弗罗洛、艾斯梅拉达和卡西莫多写下万字长文，却懒得提格兰古瓦。但是他做梦了。
"我的朋友，您写得很好。"梦里那个似曾相识的声音使年轻人挺直身子，渴望不存在的气息化作春风吹拂他不存在的皮毛。
"诗人！诗人！"他喊叫道，口吐人言，他叫他，"格兰古瓦！我的诗人！您再说两句！"
可是，再也没有回音。
自那之后，艺术家再没有见过格兰古瓦。那梦以后，艺术家爱上这个人物。他原谅他的退缩，因为这是悲剧应有的结局，诗人别无选择。他赞扬他的笨拙，因为在这个沉郁的故事里，笨拙是一种明亮的幽默。后来他在巴黎圣母院音乐剧中扮演诗人，他永远都是个讲故事的活泼街头诗人，与歌词里自夸的"王子"可不相称。总之，尽管诗人还是没回来，艺术家用了他所有善意去演绎这个诗人，也许在更深的意识中，他仍是诗人的小羊，永远不愿造次。
二十五年后，艺术家有了妻儿，他曾经爱慕的女孩也成了家。又是一片绿荫场，艺术家在那见到她，她穿着一条极得体的红裙。
"您知道吗？二十五年前，我偷偷地喜欢过您。"
她不好意思地转身走了。他觉得有一双手，将他拦腰抱起。
艺术家睁开眼，自己躺在巴黎的街道上，身旁跪着许多人，正在祈祷。远处的大教堂，烈焰冲天。他一回头，正对上一双清澈的绿眼睛，他无数次在梦到过，也期待在梦里见到的眼睛。
"诗人？"他知道自己理应在烈火中沉睡，于是惊喜之外，多了感激。
"哦，我的艺术家，用你的最宝贵的年华，献还给我吧。"
